Боже мой! Весна на пороге! Как стремительно летит время!
Вот и с того, памятного мне, первого весеннего праздника — Восьмое Марта, уже прошло тридцать восемь лет. А помнится мне он, будто был вчера.
Тридцать восемь лет, из года в год, с каждым приближением Нашего Дня, память упорно возвращает меня в ту далёкую весну, когда и случилась со мной эта, мягко сказать, незадача:
Жили мы тогда (я с мужем и две дочурки) дружной семьёй, в полном взаимопонимании и любви.
Не буду говорить о том, где я работала — не о том речь. Скажу только, что работа моя была сопряжена с частыми командировками. В таких поездках я пропадала весь день. Муж работал от зари до темна. И наши малолетние дочурки оставались дома одни. Сами собирались и уходили в школу (5-й и 3-й класс) Придя из школы и пообедав, обязательно мыли за собой посуду. Делали уборку в квартире, самостоятельно выполняли домашние школьные задания и т. д. Словом, к порядку были приучены с ранних лет. И не было у меня с ними никаких проблем. Но...
В тот памятный мне вечер, седьмого марта… Не вдаваясь в подробности, скажу: моя командировка в тот предпраздничный день вылилась в довольно ощутимый стресс и, как результат — нервное напряжение на пределе. А тут ещё... Прихожу с работы и вижу: в квартире полнейший беспорядок. А особенно — на кухне. Гора немытой посуды. Даже полы сплошь уделаны чем-то серым и липким. Здесь будто Мамай прошёл.
Вот тут я и дала волю эмоциям.
Невозможно передать всю ту гневную тираду в адрес растерянных, неожиданным моим появлением, дочурок. Я словно с цепи сорвалась:
— Вот какой "замечательный" подарок вы устроили маме к празднику! Я ооочень "рада!" Уйдите с глаз моих!
— Мамочка, мы сейчас всё уберём. Мы всё сделаем, мамочка!
— Всё что могли, вы уже сделали. Уйдите с глаз моих, я сказала!
… И они ушли. Ушли молча, не сделав ни малейшей попытки мне как-то объяснить ситуацию.
Я же, с какой-то безумной остервенелостью, взялась наводить в квартире порядок, мало-помалу приходя в нормальное состояние:
— И что это со мной было? — думала я, уже доя корову, — какой бес в меня вселился? Ой, нехорошо это..-
Вернувшись в дом, осторожно заглянула в спальню девочек. Прижавшись друг к дружке, они крепко спали. А на душе у меня всё яростнее скребли, резвились, раздирая её в клочья, оголтелые кошки.
Одно успокаивало: муж где-то задержался. Не видел постыдного моего выступления.
Утро, Восьмое Марта, я встретила с той же паршивостью в душе. Праздничный день. Мои родные ещё сладко спят. Тишина!
Я горестно поднялась и отправилась в ванную. А вышла из неё и… замерла в изумлении: передо мной стояли мои золотые дочурки. Старшая, Валечка, держала в руках огромный торт, украшенный по-центру крупной восьмёркой и забавными цветочками. А главное надпись, скачущими, как в танце, буквами!: Мамочка! С Праздником!
— Мамочка! Мы вчера сами спекли этот торт для тебя. С Праздником, мамочка любимая! — с непередаваемой нежностью глядя на меня, сказала Валечка.
— С Праздником, мамочка! — подхватила Олечка.-
— Так вот чем объясняется вчерашний беспорядок в доме… — болью кольнуло в груди, - Дети пекли для меня торт! Первый раз в жизни. Сами! Но, где же они этому научились и когда?!! Я не пеку тортов. И вот спекли же! Сами!!! Для меня! А, я?! А, я!.. Господи!.. А я?!...-
Обняла я своих крошек, опустилась перед ними на колени. Слёзы стыда и раскаяния неудержимым потоком хлынули из глаз:
— Миленькие мои, родненькие, простите за вчерашнее! Простите, славные мои, хорошие! Простите!!!
— Ну, что ты, мамочка?! — вновь заговорила Валечка, — Не плачь! Встань! Мы совсем на тебя не обиделись. Ты просто вчера очень устала на работе, мамочка. Ты у нас самая хорошая! Мы тебя очень любим! Не плачь, мамочка!
— Не плачь, мамочка! — включилась Олечка, — Мы тебя очень-очень любим!
Как выдержало сердце, не разорвалось от этой детской искренности и… мудрости. Именно мудрости! Ведь дети не затаили на меня обиду, а нашли моему поступку простое, логическое объяснение и простили.
Простили, преподав мне этим урок на всю оставшуюся жизнь. Урок терпимости к ближнему, умению понять его, найти поступку оправдывающий аргумент и… простить.
Вот почему все эти годы, в преддверии праздника Восьмого Марта, всё те же чувства волнуют моё сердце, то сжимая его стыдом и болью, то захлёстывая неудержимой радостью и счастьем.
А мои девочки так и идут по жизни с добром и любовью в душе, мудростью в суждениях и поступках.
И да, это великое счастье быть матерью таких дочерей!
Вот и с того, памятного мне, первого весеннего праздника — Восьмое Марта, уже прошло тридцать восемь лет. А помнится мне он, будто был вчера.
Тридцать восемь лет, из года в год, с каждым приближением Нашего Дня, память упорно возвращает меня в ту далёкую весну, когда и случилась со мной эта, мягко сказать, незадача:
Жили мы тогда (я с мужем и две дочурки) дружной семьёй, в полном взаимопонимании и любви.
Не буду говорить о том, где я работала — не о том речь. Скажу только, что работа моя была сопряжена с частыми командировками. В таких поездках я пропадала весь день. Муж работал от зари до темна. И наши малолетние дочурки оставались дома одни. Сами собирались и уходили в школу (5-й и 3-й класс) Придя из школы и пообедав, обязательно мыли за собой посуду. Делали уборку в квартире, самостоятельно выполняли домашние школьные задания и т. д. Словом, к порядку были приучены с ранних лет. И не было у меня с ними никаких проблем. Но...
В тот памятный мне вечер, седьмого марта… Не вдаваясь в подробности, скажу: моя командировка в тот предпраздничный день вылилась в довольно ощутимый стресс и, как результат — нервное напряжение на пределе. А тут ещё... Прихожу с работы и вижу: в квартире полнейший беспорядок. А особенно — на кухне. Гора немытой посуды. Даже полы сплошь уделаны чем-то серым и липким. Здесь будто Мамай прошёл.
Вот тут я и дала волю эмоциям.
Невозможно передать всю ту гневную тираду в адрес растерянных, неожиданным моим появлением, дочурок. Я словно с цепи сорвалась:
— Вот какой "замечательный" подарок вы устроили маме к празднику! Я ооочень "рада!" Уйдите с глаз моих!
— Мамочка, мы сейчас всё уберём. Мы всё сделаем, мамочка!
— Всё что могли, вы уже сделали. Уйдите с глаз моих, я сказала!
… И они ушли. Ушли молча, не сделав ни малейшей попытки мне как-то объяснить ситуацию.
Я же, с какой-то безумной остервенелостью, взялась наводить в квартире порядок, мало-помалу приходя в нормальное состояние:
— И что это со мной было? — думала я, уже доя корову, — какой бес в меня вселился? Ой, нехорошо это..-
Вернувшись в дом, осторожно заглянула в спальню девочек. Прижавшись друг к дружке, они крепко спали. А на душе у меня всё яростнее скребли, резвились, раздирая её в клочья, оголтелые кошки.
Одно успокаивало: муж где-то задержался. Не видел постыдного моего выступления.
Утро, Восьмое Марта, я встретила с той же паршивостью в душе. Праздничный день. Мои родные ещё сладко спят. Тишина!
Я горестно поднялась и отправилась в ванную. А вышла из неё и… замерла в изумлении: передо мной стояли мои золотые дочурки. Старшая, Валечка, держала в руках огромный торт, украшенный по-центру крупной восьмёркой и забавными цветочками. А главное надпись, скачущими, как в танце, буквами!: Мамочка! С Праздником!
— Мамочка! Мы вчера сами спекли этот торт для тебя. С Праздником, мамочка любимая! — с непередаваемой нежностью глядя на меня, сказала Валечка.
— С Праздником, мамочка! — подхватила Олечка.-
— Так вот чем объясняется вчерашний беспорядок в доме… — болью кольнуло в груди, - Дети пекли для меня торт! Первый раз в жизни. Сами! Но, где же они этому научились и когда?!! Я не пеку тортов. И вот спекли же! Сами!!! Для меня! А, я?! А, я!.. Господи!.. А я?!...-
Обняла я своих крошек, опустилась перед ними на колени. Слёзы стыда и раскаяния неудержимым потоком хлынули из глаз:
— Миленькие мои, родненькие, простите за вчерашнее! Простите, славные мои, хорошие! Простите!!!
— Ну, что ты, мамочка?! — вновь заговорила Валечка, — Не плачь! Встань! Мы совсем на тебя не обиделись. Ты просто вчера очень устала на работе, мамочка. Ты у нас самая хорошая! Мы тебя очень любим! Не плачь, мамочка!
— Не плачь, мамочка! — включилась Олечка, — Мы тебя очень-очень любим!
Как выдержало сердце, не разорвалось от этой детской искренности и… мудрости. Именно мудрости! Ведь дети не затаили на меня обиду, а нашли моему поступку простое, логическое объяснение и простили.
Простили, преподав мне этим урок на всю оставшуюся жизнь. Урок терпимости к ближнему, умению понять его, найти поступку оправдывающий аргумент и… простить.
Вот почему все эти годы, в преддверии праздника Восьмого Марта, всё те же чувства волнуют моё сердце, то сжимая его стыдом и болью, то захлёстывая неудержимой радостью и счастьем.
А мои девочки так и идут по жизни с добром и любовью в душе, мудростью в суждениях и поступках.
И да, это великое счастье быть матерью таких дочерей!
Свежие комментарии