Последние комментарии

  • Илюха Илюха20 августа, 23:02
    Городок наш маленький, все друг друга знают, поэтому слово "анонимных" из названия нашего клуба мы убрали....Рано утром на берегу речки мужик ловит рыбу. Тут подходит другой мужик…
  • Илюха Илюха20 августа, 22:48
    ГерОи.Импотенция — болезнь или крайнее проявление лени?
  • Илюха Илюха20 августа, 22:47
    А я почему-то вспомнил старый америкосский фильм "Ничего не вижу, ничего не слышу". Когда гери попали случайно на фор...Импотенция — болезнь или крайнее проявление лени?

КОРОЛЕВА ШАНСОНА

Трое моих веселых приятелей вернулись из командировки и рассказали чудесную историю о встрече с самой настоящей королевой шансона. В купе поезда оказались они втроем, а четвертой — сама королева.На вид ничего особенного: полновата, лет сорок с хвостиком, вязаная кофта, вареная курица в фольге, а больше никаких особых примет у нее и не было.

Обычная железнодорожная тетка, каких сотни в любом поезде. 

С самого утра мои ребята выхватывая друг у друга дорогую двенадцатиструнную гитару, принимались петь жалобные песни о тюрьме и воле, о старушках-матерях и их непутевых сыночках, одним словом – шансон, или попросту – блатняк. Ну, любят они такие песни, хоть сами и не сидели, поэтому, наверное, и любят. 

Женщина не спеша доела свою курицу, вытерла салфеточкой руки, до конца терпеливо дослушала очередную песню о дружбе и предательстве и сказала: — Ребята, а что это вы все такую погань брякаете? Лучше бы спели, что-нибудь человеческое, душевное: 

— «Ромашки спрятались, поникли лютики…» Ну, давайте, а я подхвачу. 

Мои ребятишки заржали и ответили: 

— Да, ну – это позапрошлый век, такие песни только старым бабкам петь, а вот шансон – это же целая культура… 

Женщина махнула рукой и перебила: 

— Знаю, знаю, какая это культура. Блатная романтика и ни черта больше. 

Парни засмеялись:

 — В том-то и дело, что не знаете. Шансон – это не только про тюрьму – это и о жизни. Вот послушайте одну песню Трофима, тогда поймете? 

— Ой нет, только не Трофима, я вас умоляю. Спойте лучше что-нибудь из Анны Герман. 

— Да откуда вы знаете что поет Трофим? Может он в тысячу раз лучше вашей Анны? Зачем же спорить о том, чего не знаете? 

Женщина призадумалась, потом протянула парням свою крепенькую ладошку и сказала: 

— Ладно, ребятишки, давайте на спор — вы начинаете петь любую свою блатную песенку, а я ее подхватываю после первой же строчки. И, если не смогу, то, через полчаса у нас вроде Самара, так я сгоняю на перроне в ближайший ларек и всем куплю пиво. Но если вы до Самары так и не сможете мне спеть блатную песню, которую я не знаю, то вы до самого Челябинска будете исполнять только то, что я вам скажу. Идет? 

Парни оживились и с легкостью приняли спор, уточняя только сорта и объемы пива. Первый приятель взял гитару и самозабвенно затянул: 

— Гоп — стоп, мы подошли… 

— Ребята, будьте серьезнее, а то ведь Самара не за горами. Из-за угла, мальчики, из-за угла. Дальше. 

Парни взорвались дружным хохотом и уже второй схватил инструмент и сделал свой ход: 

— Весна опять пришла… 

— И лучики тепла, теряете время, лучше вам сразу сдаться. 

На этот раз любители шансона не смеялись, а коротко посовещавшись, предприняли новый лихой ход: 

— Не за границу… — Не в Рим, не в Ниццу, наш уезжает эшелон, а кстати, в Самару. Ну, что, сдаетесь? 

С каждой следующей попыткой совещания проходили все дольше и тревожнее, но мужики не сдавались: 

— Он бежал с Магадана… — Слышал выстрел нагана, вы молодые ребята, откуда же вы понабрались этой пошлятины? 

Надежды таяли — все первые строчки самых забубенных и позабытых блатных песен, разбивались о королеву шансона, как пули о терминатора: 

— Стоял я раз на стреме… — Держался за карман. Может хватит, а? Мы сбавляем ход, уже Самара. 

И парни выпросили для себя последнюю попытку. Уже и поезд стоял на перроне, даже курильщики успели выйти из вагона. А ребята все спорили, шепотом переругивались и снова спорили, чтобы уж наверняка, попытка-то последняя. Наконец пришли к согласию и хором затянули: 

— Комиссионный… Женщина улыбнулась и подхватила: — Решили брать, тьфу, пакость какая, не песня, а черти что. 

Парни похлопали глазами, признали себя побежденными и не сговариваясь спросили: 

— А откуда вы все блатные песни наизусть знаете? Вы что, сидели? — Типун вам на язык! В жизни ничего не украла, не за что меня сажать. Просто я уж двадцать семь лет работаю поваром в пансионате МВД, так вот, товарищи милиционеры в нашей столовой ничего больше слушать не желают, только под блатняк и кушают. Досыта понаслушалась, на три жизни хватит. 

Парни грустно переглянулись, поднастроили свою измученную гитару и путаясь в словах и мелодии, робко заблеяли:

- Ромашки спрятались, поникли лютики… 

 
 
 

Юрий Маров

Популярное

))}
Loading...
наверх